Los Izcariotes.

(A Francisco Ortiz, Floriella y Orlando Muñoz, por su lealtad. A Miguel Angel Muñoz y a Joanne por el link. Gracias)

Es el morir. La calle olvidada y tan huérfana de tránsito.
Es lo que fuimos. La lluvia que amenaza con penetrar el techo, o
el llover adentro, mientras escampa afuera.
Lo que somos: Un libro abierto, sin páginas, sin prólogo ni epílogo.

Es cierto que tuvimos sed
y el agua corría en dirección contraría.
Tuvimos hambre y el apetecible maná quizo regresar
como boomerang al cielo siniestro de donde vino.
Que le aplicamos vudú al miedo y a su otro yo petrificado:
a su estatua de sal, a sus párpados azules
y a la nube verde rodeándola.

Era el polvo a punto de ser limpiado,
la manzana a medio saborear,
el vino destapado, las copas sobre el mantel
deseando ser colmadas.

(Supimos entonces que la verdad no siempre
se sirve en bandejas de plata,
sino la duda,
caldo de cultivo para los gastrónomos del odio.
Supimos que Aladino perdió su lámpara
a manos de sultanes en un oasis.
Supimos que en cada reverso,
se antepone un anverso risible,
una daga de doble filo,
una navajita plateada,
algún guiño cobarde,
cierta mueca salerosa.
Supimos que nunca peregrinamos solos,
que rondan los Iscariotes en cada esquina,
canjeando a mercaderes sus veinte monedas de plata.
Pero olvidaban que sabíamos…
que no todo se vende ni se compra,
ni se subasta medalaganariamente
al mejor postor.)

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La gran poesía

Hay versos que se leen con facilidad, claros, tan claros como el agua. Versos que pueden ser directos, sin ropaje, o dar la apariencia de ser intrincados pero sin que en realidad nos comuniquen nada. Pueden ser versos que emocionan al leerse, muy sonoros, pero que no dejan huella, que se olvidan a la vuelta de otra página.

Pero hay otros versos…los que sugieren, los que trastornan, inquietan, redarguyen, estremecen. Que nos obligan a regresar a la página para releerlos, repensarlos, revivirlos. Los que permanecen agazapados en el inconsciente colectivo de quien los ha leído de veras. Son esos, los auténticos, los inolvidables. Y así como en materia de música, la clásica se le tilda de “la gran música”, tambien hay poemas que están por sobre todos los otros, y ellos constituyen “la gran poesía”.

Bien lo dijo Aldo Pellegrini:

“Lo poético es esa mano que no tiembla y atraviesa el plomo. La poesía desintegra lo compacto, tiene el ácido irresistible que corroe las convenciones, que pone en evidencia la fragilidad de lo falso. La poesía es la máquina infernal que hace explosión en medio del letargo de un mundo sin sentido. Porque la poesía no tiene por objeto la búsqueda de una belleza serena y estática, sólo tiene por objeto la creación de esa máquina explosiva, la máquina que pretende arrancar al hombre de su letargo. Un verdadero poema debe transformar al lector que lo comprenda. Después de entrar en contacto con el poema, ese lector ya no será el mismo hombre.”

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El círculo maldito de la ensoñación platónica

Alguien me escribirá unos versos sin siquiera conocerme, alguien, quizá muy entusiasmado por la sonoridad de un nombre, por la imagen que él ha decidido construírse de mí misma. Más tarde encontraré esos mismos versos, dedicados a otra desconocida más, a otro rostro inteligible que al parecer no ha agotado tan rápido el círculo de la ensonación platónica.

En el el chat, alguien dirá que pretende amarme, así no más, amarme…con el amor en mayúscula que surge de su imaginación ferviente. Pero la imaginación es corta de memoria y no conoce de promesas que valgan ni corazón en sano juicio que las resista, así que un día desaparece y ya no vuelvo a saber nada MAS DE EL.

Alguien llegará a mi blog, me dejará un comentario inteligente, provocador e intrigante. De inmediato le pondré rostro, voz, cuerpo y silueta a ese comentario. Empezare a soñar y a sonreír con ese nik,
con esas palabras y ese varón entre todos los varones. Luego y por casualidad, encontraré en Google una frase similar al comentario. La misma frase, completa y exacta, hasta en los puntos y las comas, aparece intercalada en un oscuro ensayo del escritor portugués, Saramago.

Soñar no cuesta nada, rezaba el refrán, y con toda razón: Los sueños de indole amorosa están, hoy por hoy, muy desprestigiados como para que tengan algún valor permanente y apreciable. Sólo nos queda adoptar el individualismo a ultranza, justificarnos con el ”mejor estar solo que mal acompañado”, validar la necesidad de un narcisismo heroíco y por demás inevitable.

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Feliz cumpleaños, Joel.

Erase una vez un niño que bebió del mar, la sal del azul.
Uno que buscaba en el espejismo del sol lo que no se había perdido.
Uno que tiraba piedrecitas a las olas que venían en picada
creyendo que desataba con ello, cataclismos y vaivenes siderales.
Chicuelo que creyó ser marinero de los 7 mares
y los 7 cielos aún no descubiertos.

Ese que hasta el amanecer de hoy, jamás ha renunciado a su promesa:

“Ser lo que quiero ser y ser yo, sin apologías ni miedos.
Ser como quiero ser, como torero que siempre lleva su capa
y sueña que ya no sueña con la última estocada”.

Hoy el calendario le marca otro de sus ciclos,
Pero como siempre sus ojos razgados y pequeñitos,
le roban alas al tiempo y le hacen, lazarillo de sus sueños.

Hoy, Octubre 20 es su cumpleaños.

Joel…gran amigo, un besote del alma .

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El Sindrome de Chejov.

Visito su blog con regularidad, sin que nadie me lo dijera y por intermedio de mi amigo Joel, compré su libro en Amazon.com. Al leerlo me he encontrado con un afable y talentoso autor cuyo nombre ha de sonar, seguramente más temprano que tarde, en los exclusivos círculos literarios españoles. Estos párrafos los he añadido a la columna de Amazon.com donde se vende su libro y al estupendo sitio “mylibrarything” en donde le hemos catalogado.

Miguel Angel Muñoz is a rising writer from Spain with an authentic “gusto” for those classics storytellers that had shaped the short narrative of the universal landscape in any language.

“El Sindrome of Chejov” is his first published book, and already shows, through some memorable stories, signs of brilliancy and optimistic promise as a writer. He does it tracing a adequate path for unpretentious characters, well tempered entertainment value, authenticity and sheer nostalgia. Even when in some instances he keeps a slow pace and a strict narrative pulse, the richness of his language guide us to the promise land and to the satisfaction of being encountered with a great lectured adventure.

Some stories are better conceived and crafted than others, but this is understandable since he follows a unity line in each one of those, while building homage to the most reverenced writers in the field. The thing that save the stories from intrascendence is the gentle lyricism of his rich and imaginative prose, some individual “slam dunk” tales as “El rapto de Woody Allen” in which Munoz plays from a ironic perspective that never deride in sardonic or cheaply humor, or perhaps the smoothed mix of themes oscillating between old known dichotomies: Love and sex, life and death, solitude or identity, the destiny journey of human beings or the alienation from reality.

Sindrome de Chejov is a solid short fictional book that helps confirms that this is only the beginning for Muñoz. Just based in his love and passion for narrative and gifted sense of imagination, we already visualize a bright future for his writing talent.

Ninoska Mermoud, Los Angeles – October 10 – 1987
(You can access Muñoz personal blog in spanish in this link: http://elsindromechejov.blogspot.com/)

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