La poética como arte en virtud, en un poema de Orlando Muñoz.

La poética es un arte en virtud (para plagiar a Silvio.) en donde “Encontrarse también es perderse”. Por eso “en una estrofa podría caber muchas quimeras” y en una sóla quimera la poesía le puede disputar a la muerte el derecho de propiedad, la paternidad bastarda, el soplo vivo del recuerdo.

La poesía, eso sí, puede ser “obstáculo enorme“, traba y trampa para el poeta: si ese código que su imaginación inventa, carece de raíces extendidas hacia el otro, hacia ese quien le da apertura a su mundo creador cuando interpreta y asimila cuanto el poeta ha prefigurado en el poema.

Un mero hacedor de palabras inventa un mundo desconectado de ese otro, de ese potencial lector, porque lo que escribe no comienza de sí mismo, viene desde afuera, hacia adentro, lo cual, apesar de la impresión inmediata, ni cala ni pervive. El poeta, no puede, ni debe poner en manos de ese lector el peso específico de las palabras, tampoco debiera intentar decir lo que los demás quieren oir. El mismo vive, padece, piensa, sueña lo que a su vez se corresponde con la realidad del otro, el mundo que ese lector, ha tocado a tientas en la cámara oscura de su ánima interior , pero no puede asir, ni explicar, ni compartir por sí solo o por sí mismo. El poeta traduce a términos entendibles la irracionalidad del inconsciente humano, que late en su propio yo literal, real. Algo así como hacer manejable:

“los espacios atravesados por un rayo,/

la luz que parte en dos el tiempo,/

las húmedas horas que son cuerpos…”

De ahí asumimos que un poeta genuino no recorre rutas trilladas. La cursilería es recurso de pseudopoetas, en tanto pretende eternizar con imágenes comunes y corrientes, algo tan complejo como el universo interior. El Pseudopoeta también cree que un poema se constituye por “solo palabras que se dicen al azar”( como canta el viejo Julio Iglesias), o necesita revistirse de vocablos grandiosos. Pero no, en la creacion del verdadero poeta hay una cierta belleza indefinible que toca y redarguye, pues “su poesía circula por la sangre, para nombrarnos, sin rubor,” y “su gramática desafía cursilerías infinitas…”

Como el poeta palpa y transcribe los secretos que chocan, rebotan y raras veces se organizan dentro nuestro: el caos se hace finito y entendible, universo que puede racionalizarse. He ahí su magia …metaforas que son como lucesitas de verdad, pedacitos del misterio que tanto nos inquieta, filamentos del fuego que arde la consciencia del silencio, canciones de cuna para el niñito que nunca ha querido irse del todo, raciocinio para la voz adulta que condena y reprime…voz plural para aceptar que no solo soy yo, que soy mucho más que uno, mucho más que dos, mucho más que el todo.

Así, tal misterio se encadena a los ojos y se vuelve canto conocido en los labios temblorosos, epopeya final para encontrarnos y encontrar al otro. Sucede que “Allí quedamos atrapados.”, (finaliza diciendo el poeta Munoz), pues la vida pasa a ser sencillamente otro poema más, sin comas ni punto final.

(A continuación el texto íntegro del poema escrito por Orlando Muñoz en su blog Peregrinario , y sobre el cual nos apoyamos para este comentario)

Arte Poética

Los dedos del viento
retozan como niños en tu pelo.

Ser poeta en este instante
podría ser un obstáculo enorme.

Líneas oscuras definen la estatura
del instante, lo sabemos:

Encontrarse también es perderse.

En una estrofa
podría caber muchas quimeras:

un vuelo de aves abismadas,
los espacios atravesados por un rayo,
la luz que parte en dos el tiempo,
las húmedas horas que son cuerpos…

Pero el deseo se impone,
su poesía circula por la sangre,
para nombrarnos, sin rubor,
su gramática desafía cursilerías infinitas:

Tú y Yo:

voluntades que danzan,
mundos que al beso se abren y se cierran,
pronombres:

Allí quedamos atrapados.

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