mal de ojo
September 22, 2006 at 8:13 am 22 comments
Mírame.
Sal de ti y cruza la pared del miedo.
En tantas golondrinas que han muerto en los acantilados,
debe haber alguna que lleve mi dolor entre sus plumas.
Mírame.
¿Puedes contar las cicatrices que atormentaron mi ninez?
¿Puedes volar papalotes con las hebras de mi pelo?
¿Puedes clavar tus ojos en la cruz del miedo?
¿Puedes tocar mi ombligo y auscultar el destino de tus dedos?
¿Puedes convertir en vino el agua del volcán oculta en el monte de venus?
Sé, que puedo creer en la locura del amor, pero no hace falta.
Sé que no me llamas por mi nombre, cuando tocas a la puerta.
Sé que el silencio tiene besos que nunca humedecerán mis labios.
Sé que buscas barquitos de papel en un riachuelo seco.
Sé, que juegas a las escondidas para que nunca más te encuentre.
Sin embargo, mírame.
El amor es mal de ojo, si me niegas este ahora,
si no palpo el mal agüero semioculto en tus pupilas.
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LA VITROLA 
1.
Heriberto | September 22, 2006 at 3:37 pm
El amor esa desacreditada superstición en la que no puedo dejar de creer, esa “religión con un dios falible”, ese ‘mal de ojo”.Ninoska: Tu poema ha logrado conmoverme y me ha hecho evocar aludes pasados.
Alguna vez hice para mí un recuento de las cicatrices (de la infancia, de la adolescencia, algunas clandestinas, otras privadas, unas no tanto) de la mujer que amaba.
2.
Heriberto | September 22, 2006 at 3:37 pm
El amor esa desacreditada superstición en la que no puedo dejar de creer, esa “religión con un dios falible”, ese ‘mal de ojo”.Ninoska: Tu poema ha logrado conmoverme y me ha hecho evocar aludes pasados.
Alguna vez hice para mí un recuento de las cicatrices (de la infancia, de la adolescencia, algunas clandestinas, otras privadas, unas no tanto) de la mujer que amaba.
3.
Clarice Baricco | September 22, 2006 at 6:09 pm
¿Sabes? entre más leo libros impresos y los leo a ustedes,-los buenos- menos quiero escribir.
Me declaro lectora. Sólo eso. Y me basta.
Llegador tu poema. Lo he leído lentamente línea por línea y recuerdo esta vida mía.
Bello. Intenso.
Y lo vuelvo a leer y me quedo en el silencio de mis desasosiegos.
¿Cómo expresarme apretadamente sin que mis palabras parezcan huecas o halagadoras cuando no es mi objetivo?
Es lo que siento. Nada más cuando te leo y a los otros, los buenos.
Te abrazo otoñalmente…
4.
Clarice Baricco | September 22, 2006 at 6:09 pm
¿Sabes? entre más leo libros impresos y los leo a ustedes,-los buenos- menos quiero escribir.
Me declaro lectora. Sólo eso. Y me basta.
Llegador tu poema. Lo he leído lentamente línea por línea y recuerdo esta vida mía.
Bello. Intenso.
Y lo vuelvo a leer y me quedo en el silencio de mis desasosiegos.
¿Cómo expresarme apretadamente sin que mis palabras parezcan huecas o halagadoras cuando no es mi objetivo?
Es lo que siento. Nada más cuando te leo y a los otros, los buenos.
Te abrazo otoñalmente…
5.
Francisco Ortiz | September 24, 2006 at 8:57 am
Qué potencia de imágenes, qué potencia de palabras. Los versos claman y piden, ofrecen y niegan. Hay un dualismo en tus poemas que me recuerda a la música de Schumann, ese piano que percute o que a veces parece que susurra. Algunos versos son como aldabonazos en la mente y en el pecho del lector. Algunos versos juegan a ser definitivos e imantan mi percepción, crean un hondo espacio en el que los ojos se hunden gozosos y pensativos. Te felicito. Espero que nos des más.
6.
Francisco Ortiz | September 24, 2006 at 8:57 am
Qué potencia de imágenes, qué potencia de palabras. Los versos claman y piden, ofrecen y niegan. Hay un dualismo en tus poemas que me recuerda a la música de Schumann, ese piano que percute o que a veces parece que susurra. Algunos versos son como aldabonazos en la mente y en el pecho del lector. Algunos versos juegan a ser definitivos e imantan mi percepción, crean un hondo espacio en el que los ojos se hunden gozosos y pensativos. Te felicito. Espero que nos des más.
7.
Floriella | September 24, 2006 at 6:36 pm
Fortísimo el poema, llegador al máximo como dice Clarice. Tus palabras hablan desde más allá de la individualidad porque a mí se me apretó del pecho de tanto que me identifiqué con ellas. Como si no supiera desde hace mucho que el amor es un mal mayor y necesario.
Un abrazote, amiga.
8.
Floriella | September 24, 2006 at 6:36 pm
Fortísimo el poema, llegador al máximo como dice Clarice. Tus palabras hablan desde más allá de la individualidad porque a mí se me apretó del pecho de tanto que me identifiqué con ellas. Como si no supiera desde hace mucho que el amor es un mal mayor y necesario.
Un abrazote, amiga.
9.
El Caballero de la triste figura | September 24, 2006 at 6:53 pm
Sólo paso a decir que tus lineas tienen algo melancólico que me parecen bien, que se aproximan a mí.
Y bueno leí tu comentario en el post de Baricco acerca del poema de Silverio y tu cita me pareció muy indicada.
un abrazo
10.
El Caballero de la triste figura | September 24, 2006 at 6:53 pm
Sólo paso a decir que tus lineas tienen algo melancólico que me parecen bien, que se aproximan a mí.
Y bueno leí tu comentario en el post de Baricco acerca del poema de Silverio y tu cita me pareció muy indicada.
un abrazo
11.
Ninoska Mermoud | September 26, 2006 at 7:37 am
Heriberto, en ese alud se viene todo: la cicatriz más escondida, el beso congelado en la memoria, la falta de destreza en el amor, la incapacidad de olvidar…”los ojos llenitos de ayer”, que lloran el ahora a pestañazos limpios.
12.
Ninoska Mermoud | September 26, 2006 at 7:37 am
Heriberto, en ese alud se viene todo: la cicatriz más escondida, el beso congelado en la memoria, la falta de destreza en el amor, la incapacidad de olvidar…”los ojos llenitos de ayer”, que lloran el ahora a pestañazos limpios.
13.
Ninoska Mermoud | September 26, 2006 at 7:40 am
Clarice en “el silencio de los desasosiegos”, ni el halago, ni el cumplido bastan. Adentro el verso a quemarropa sigue perforando inmisericordemente.
14.
Ninoska Mermoud | September 26, 2006 at 7:40 am
Clarice en “el silencio de los desasosiegos”, ni el halago, ni el cumplido bastan. Adentro el verso a quemarropa sigue perforando inmisericordemente.
15.
Ninoska Mermoud | September 26, 2006 at 7:43 am
En ese dualismo schumaniano, en esos aldabonazos, se busca la mano amiga, la mano abierta que nos salva de la tragedia. No te parece?
16.
Ninoska Mermoud | September 26, 2006 at 7:43 am
En ese dualismo schumaniano, en esos aldabonazos, se busca la mano amiga, la mano abierta que nos salva de la tragedia. No te parece?
17.
Ninoska Mermoud | September 26, 2006 at 7:46 am
Floriella, ese mal necesario, ese quiero y no quiero, ese amor tan huidizo e inestable.
A estas alturas ni siquiera podemos decir que el amor, sea lo que sea, nos ha salvado del todo.
18.
Ninoska Mermoud | September 26, 2006 at 7:46 am
Floriella, ese mal necesario, ese quiero y no quiero, ese amor tan huidizo e inestable.
A estas alturas ni siquiera podemos decir que el amor, sea lo que sea, nos ha salvado del todo.
19.
Ninoska Mermoud | September 26, 2006 at 7:47 am
Carvajal, una copita a tu salud!
Nos alegra tu visita.
20.
Ninoska Mermoud | September 26, 2006 at 7:47 am
Carvajal, una copita a tu salud!
Nos alegra tu visita.
21.
Ninoska Mermoud | September 26, 2006 at 6:15 pm
Francisco, en ese dualismo schumaniano, en esos aldabonazos, se busca la mano amiga, la mano abierta que nos salva de la tragedia. No te parece?
22.
Ninoska Mermoud | September 26, 2006 at 6:15 pm
Francisco, en ese dualismo schumaniano, en esos aldabonazos, se busca la mano amiga, la mano abierta que nos salva de la tragedia. No te parece?